Ayer me encontré con mi pasado.
Me miró de reojo.
Yo lo saludé.Y el respondió.
Políticamente correcto.
Incluso la mirada de cabeza a pies,
supongo, para reconocer en mí el pasado de él.
O para crearse un presente de mí,
con su pasado.
Hasta los autores de las canciones que musicalizaron nuestros mejores encuentros estuvieron presentes.
Ellos se lo llevaron.
Yo lo seguí con la mirada hasta perderlo en la multitud.
Ese fue mi pasado, está muerto y yo sobreviví a él*.
Se iba de mi vida.
Se esfumaba entre la gente.
